ночует дождь в бидоне жестяном.
Стравинский, свежескошенный, смеется,
горят плоты, смердит резиной плоть,
но, как и прежде, верит в нас Господь,
и любит нас, и в руки не дается.
Писать стихи о перемене поз,
когда у счастья - триппер и склероз,
и чье оно? и для чего? Не помнит.
Все холоднее осень, все больней -
от суффиксов до кончиков корней,
и тянет винной плесенью из комнат.
Октябрь, забронируй мне листву:
я сяду в бронепоезд на Москву
и вновь усну над пивом и сонетом.
Изгнания скрипит гончарный круг,
и если ты мне, Парадоксов, – друг,
прости данайца и не плачь об этом.
Александр Кабанов
2004
Киев
Комментариев нет:
Отправить комментарий