странно не спился и не скололся не сел в тюрягу

думает неужели с таким везеньем в могилу лягу
наверное можно и тут как-то выкрутиться найти лазейку
ну хоть в церковную кружку бросить копейку
ну хоть раз в неделю ходить к врачу может какое лекарство
лишь бы не пухом земля не небесное царство

Борис Херсонский
2013

Так это, оказывается, желуди

падают в темноте, по листьям стуча,
как по клавишам, о своем голоде -
треснуться сгоряча
об асфальт, уже тепла не помнящий,
о серое дно,
о мертвое море то еще,
над которым свету темно.

Игорь Булатовский
2013

Читай мои письма с поправкой на десять стран,

Поверх укоризны за эти рубцы от ран,
В попоне дождя и в ладонях живой воды
Себя находя в лучах молодой звезды.

Все эти моря, океаны и что там есть,
Европы, Америки, страны, да их не счесть,
Они существуют только как некий жест,
Не взятый вживую гений не этих мест.

Мы снова идем, и едем, и прочь летим,
На велосипеде с одним колесом сидим,
И вот все быстрее вращается колесо,
Бледнеет, стареет, как от нелюбви лицо.

Елена Сунцова
2013

о свободе небывалой сладко думать у печи

крематория в Освенциме где жертвы палачи
все прошли одной дорожкой всё сплелось в один клубок
не поймет сам Бог

так сквозь щель в двери барака в ожидании суда
смотрит жесткий глаз поляка на погасший взгляд жида
и никто из них не верит что судьба у всех одна
чашу пить до дна

и какой там вкус свободы если мозг в тисках зажат
если люди как колоды неподвижные лежат
если здесь такой порядок если ты звено в цепи
шагу не ступи

если завелось такое в чьей-то совести гнилой
не оставят нас в покое даже пеплом и золой
будут ждать пока остынет кочергою ворошить
низший суд вершить

ибо высший суд отныне отменен к чему вопить
глас вопящего в пустыне знает только слово пить
глаз лежащего на нарах видит только потолок
зубы на полок

о свободе нестерпимой сладко думать у печи
крематория ты слышишь как в руке Петра ключи
тихо звякают и слышишь в тишине скрипят врата
дальше пустота

Борис Херсонский
2013

Oh, Mr James Dean, he don't belong to anything -

Oh, he left before they could get him
With their ways, their wicked ways.

Oh, Marilyn Monroe, where did you go?
I didn't hear all your stories,
I didn't see all your glory.

But the footballer's wife
Tells her troubles and strife -
I just don't care: in the end,
Who is she to pretend
That she's one of them?
I don't think so.
And the girl from that show,
Yes, the one we all know -
She thinks she's some kinda star.
Yes, you know who you are.
I don't think so, I don't think so.

Oh, Ginger Rogers, Fred Astaire,
Won't you dance for me - 'cause I just don't care,
What's going on today.
I think there's something more, something more.

And I'm gone with the wind, like they were before,
But I'm believing myself - I think there's something more,
There must be something more.
I think there's something more, something more.

But still the footballer's wife tells her troubles and strife.
I just don't care: in the end,
Who is she to pretend
That she's one of them?
I don't think so.
And the girl from that show,
Yes, the one we all know,
She thinks she's some kinda' star -
Yes, you know who you are.
I don't think so, I don't think so.

Oh I don't believe in the telling of your stories
Throughout your life, there's just something unappealing,
It don't catch my eye,
It don't catch my eye.
Oh I don't believe in the selling of your glories
Before you leave this life, there's so much more to see.
I don't believe this is how the world should be.

But still the footballer's wife tells her troubles and strife
etc

Amy Macdonald
"Footballer's Wife"
2007

Маленькие плеши на траве,

больше не прогневанные осы,
ветер оставляет в рукаве
будущего первые занозы.

Слишком чутки к будущему все
(вечная осенняя обманка):
может - к школьной, троечной, Красе,
может - к смотровому люку танка.

Игорь Булатовский
2013

Dites-moi d’où il vient,

Enfin je saurai où je vais
Maman dit que lorsqu’on cherche bien,
On finit toujours par trouver
Elle dit qu’il n’est jamais très loin,
Qu’il part très souvent travailler
Maman dit "Travailler c’est bien" -
Bien mieux qu’être mal accompagné!
Pas vrai?

Où est ton papa?
Dis-moi, où est ton papa?
Sans même devoir lui parler,
Il sait ce qu’il ne va pas
Un sacré papa
Dis-moi où es-tu caché?
Ça doit faire au moins mille fois,
Que j’ai compté mes doigts
Hé, où t’es ? Papa où t’es?

Où t’es ? Papa ou t’es?

Quoi, qu’on y croit ou pas,
Il y aura bien un jour où on n’y croira plus
Un jour où l’autre on sera tous papa
Et d’un jour à l’autre, on aura disparu
Serons-nous détestables?
Serons-nous admirables?
Des géniteurs ou des génies
Dites-nous qui donne naissance aux irresponsables?
Ah, dites-nous qui, tiens
Tout le monde sait comment on fait des bébés
Mais personne ne sait comment on fait des papas
Monsieur j’sais tout en aurait hérité, c’est ça?
Il faut l’sucer d’son pouce ou quoi?
Dites-nous où c’est caché?
Ça doit faire au moins mille fois
Qu’on a bouffé nos doigts


Où t’es ? Papa ou t’es ?

Stromae
"Papaoutai"
2013

первый. кап кап капает вода в таз у крыльца

ржавый звук гнетущая тишина
липкий мед лета
лес взрезанный светом машины, точно слоеный торт

едет бип-бип подскакивает на ухабах
ели тянут медвежьи тяжелые лапы
проезжайте мимо не останавливайтесь
у нас есть все чего бы вы не хотели

свет заворачивает за угол
свет останавливается
мальчик у спрашивает у невидимого отца:

«можно мне поиграть
с моими новыми друзьями?»

второй.
верь мне расскажу тебе сказку:
жил-был маленький мальчик
не помню как его звали
не помню где он жил
просто жил просто звали
у него были мама и папа
брат и сестра
собака и кошка
все у него было:
цветные карандаши и стеклянные шарики
птичья клетка и золотая рыбка
сам понимаешь, что с ним случилось
такое не расскажешь даже ночью под одеялом,
при свете фонарика
прислушиваясь к тому кто там за дверью
ходит или не ходит
плачет и просить впустить
спрашивает как тебя зовут
потому что не может вспомнить своего имени
потому что он хочет новое имя
твое
свежее и живое

третий.
я снился тебе три дня и три ночи
подглядывал в дырку глаза в глазок на дверях
подсматривал как изменялся твой почерк -
рассыпающийся след в зыбучих снегах

я рисовал на оконном стекле тебе свое имя
дышал в него, пока в серой аллее
застывали мокрые флажки листьев
и вдалеке скрипели качели

ты обводил маркером мое лицо
на фотографиях, в пожелтевшей газете
самому себе казался отцом
в овсяные хлопья наливающим молоко из пакета

вытирающим ложку о вафельное полотенце
подающим ложку пример куртку
я держал в своем кулаке твое сердце
как тряпичную куклу

и пережив тебя как обиду любовь голод
я шепчу: смотри пролетает облако
ты поднимаешь вверх голову
и обнажаешь себе мне горло

четвертый.
женщина немного за тридцать
крашеная блондинка почти настоящая любящая мать конечно
моет посуду глядит в окно
за окном во дворе играет маленький мальчик с большой собакой
красный и синий мяч стучит по забору
собака лает припекает солнце
кто-то стучит кто-то стучит кто-то стучит
не отворачивайся от окна
не напевай эту песенку
про крысолова уводящего из города детей крыс воспоминанья
не отворачивайся от окна
не расставляй скрипящие от чистоты тарелки по полкам
не оборачивайся назад если отвернулась
потому что нет во дворе ни мальчика ни собаки
только красно-синий мяч катится в никуда по двору со двора

где ты, мой маленький Билли, Джек, Джонни?
где твои сандалики кроссовочки школьные ботиночки с круглыми носками?
где мое спокойной ночи милый на ночь?
я чувствую тебя за дощатой побеленной непрочною стенкой
прижимаюсь к ней щекою
скрип-скрип скребут по ней твои пальцы
и известка остается под дрожащими маленькими змеиными ноготками

приди ко мне белый и страшный
приедь ко мне на своей игрушечной пожарной машинке
приди за мной мой дорогой мальчик
не приходи ко мне никогда никогда
потому что я тебя не забыла

пятый.
в этом году в скворечнике не поселится ни один скворец
ни одна кукушка птенца не подбросит
некому жить некому умереть
тени деревьев падают косо

как тени взглядов: вот, смотри, идет
совсем один, совсем на других не похожий
у него кто-то живет под кожей
открывает вместо него рот

ест пьет говорит, но не спит
в самом темном углу самой страшной картины
паровозик бежит по кругу: комната, коридор,
возвращаясь уже не один,
но с ними.

Екатерина Симонова
"Маленькие мертвые мальчики"
3 сент 2013