суббота, ноября 30, 2013

Про́клятый дар не небес, а не знаю кого,

головокруженье гончих по следу рифм,
этот алгоритм, это машинное существо
в логове голоса, не согревая, горит.

Гул этот, шум этот, звон ли в ушах, водопад, водосброс,
возле плотины вертя меня как колесо,
летнего ливня свинчатою плеткой сечет вперехлест
лопатки и лопасти, бревна и ребра... И всё же не всё -

всё же не всё уже в ритме гудящего жёрнова,
что-то живое клубится из горла сожженного,
где-то дорога пылится, и лестница в небе качается,
тонкая ниточка крови сочится и не кончается.

Наталья Горбаневская
1974

пятница, ноября 29, 2013

Синица, синичка, синиченька,

сияющий черновик,
но ни помарки, ни вычерка,
только звук, только всхлип, только вскрик,

только взвизги полозьев по наледи,
по намёрзшему лётному полю...
Понаехай, точнее — поналети
на заждавшуюся метрополию.

Наталья Горбаневская
2013

RIP. Наталья Евгеньевна Горбаневская, 25 мая 1936, Москва - 29 ноября 2013, Париж.

четверг, ноября 28, 2013

Очень хочется спать.


Над водой тёмно-красная дымка.
То ли кровь по реке,
То ли солнце зашло под волну.
Я хотел бы попасть
В глубину твоего фотоснимка
И пропасть вдалеке,
Там, где я наконец-то засну.
Всё темнее вода.
Что имеешь, любимый, оставь и
Подымайся на холм,
Огляди с высоты этот мир.
Позади череда
Чёрно-белых живых фотографий,
Впереди синий сон
В нежных лапах зелёной зимы.

Александр Дельфинов
2013

пятница, ноября 15, 2013

Что ты есть что ты есть где то


И кричишь по-английски зима зима
Что рука твоя горяча при этом
Твоя рука

А я холодный в стародавней куртке летяги
С обрубленным крестом хвостом
Как треска вонючая доходяги
Качаюсь на маятнике холостом

Хуй на все на это хуй на все на это
Кофе в пенсне на остановке в зрачке
И зима и ястребок где-то
И квяты на святом пиджачке

Виктор Iванiв
2013

понедельник, ноября 11, 2013

ей было не за что держаться/ а только за свою судьбу

а эта самая судьба/ как деревянная доска
как северная лодка в море/ просоленная, лёгкая, белеет/ на волнах снежным завитком
Ей было не за что держаться/ а только за свою судьбу
вытягивать её как сеть/ и выгребать её веслом/ упругое, тугое море
А эта самая судьба/ вон в море, там у горизонта, где блещет солнце, разрезая/ пласты морские пополам:
темнеет полоса течений/ огромная морская яма/ и пляшет поплавком на солнце/ гнилая лёгкая доска
она белёсая от соли/ вокруг кипит огонь сырой/ и пляшет, ходит, ходит, пляшет,/ и камни моет, камни плавит/ судьба жестокая и песня
Держись за море, дура, эй!

Ксения Букша
2013

пятница, ноября 08, 2013

мандарины: дело пошло к зиме

то же самое о хурме

один пишем, а два в уме

ничего в тебе важного нет канат
умозрения грязно-бел
ты уютная комната, где сократ
оставаться не захотел

Лев Оборин
2012

понедельник, ноября 04, 2013

Ни обмыть, ни обвыть. И в ужасе -

1.

навернувшаяся просохла.
- Это в Апшуциемсе... - охнуло
стародавнее эхо, вслушавшись
в Танькин вопль
за тысячи верст.
Это небо над Балтикой - дождалось.
Как в колодец без дна, утекает
не по капле, а вёдрами дождь
(то есть жизнь, то есть даждь).
- И что же, мой до смерти друг...
Провалившийся клавиш заглох,
вцепившись в колючую горсть.

2.

Не прямо, не косо, но слов,
под нищий сбежавшихся кров,
узнаёма листва.
Когда карман пуст,
обрываешь ближайший куст
(не для славы и торжества,
но чтобы махалом густым
разогнать оседающий дым)
и сеешь, что есть, на погост.

3.

Там, наверху, - торжественно и чудно,
а тут - сметать разбитую посуду.
- Недалеко до Швеции, но трудно
туда доплыть.
- А звезды те же всюду.

Песок - просох, луга - отзеленели,
и ни одна звезда не смотрит в фас.
- Куда ж нам плыть?
- На тризну милой тени.
В последний раз

мы перекликнемся:
- Есть музыка над нами!
- Но музыка от бездны не спасет...

Наталья Горбаневская
"ПЕРЕКЛИЧКА"

(На смерть Димы Борисова)
1997

воскресенье, ноября 03, 2013

Это я не спасла ни Варшаву тогда и ни Прагу потом,


это я, это я, и вине моей нет искупленья,
будет наглухо заперт и проклят да будет мой дом,
дом зла, дом греха, дом обмана и дом преступленья.

И, прикована вечной незримою цепью к нему,
я усладу найду и отраду найду в этом страшном дому,
в закопченном углу, где темно, и пьяно, и убого,
где живет мой народ без вины и без Господа Бога.

Наталья Горбаневская
1973

суббота, ноября 02, 2013

Похоже, исчерпан, исчёркан


кремнёвым ножом черновик,
каким-то запасливым чёртом
бронúрованный броневик.

Взъезжай же на русские горки,
сорвись под обрыв меловой,
чтоб выпорхнуть бабочкой горькой
из куколки броневой.

Наталья Горбаневская
2013

пятница, ноября 01, 2013

Воздух окрашен - слоями - под жемчуг и под орех.

потускнела дубовых крон прорезная жесть.
Наступает осень: плечи склоняются под сукно и мех,
лица запоминаются как есть,

руки задерживаются возле дверных скоб...

В полыни, струящейся, как дым,
лежит красное яблоко, и земля в ледниковый столб
промерзает под ним.

Словно в пестрое зеркало, в своё домашнее никогда -
ива глядится в опавшие листья, совсем пуста.

На краю поля стоит человек - как стоит вода
в желобке листа.

Евгения Изварина - Екатерине Симоновой
2013