четверг, октября 06, 2016

Тоска по родине... Давно

Разоблаченная морока.
Мне совершенно все равно,
Где - совершенно одинокой
Быть, по каким камням - домой
Брести с кошелкою базарной
В дом, и не знающий, что - мой,
Как госпиталь или казарма.

Мне все равно, каких среди
Лиц - ощетиниваться
Пленным львом, из какой среды
Быть вытесненной непременно -
В себя, в единоличье чувств
Камчатский медведём без льдины,
Где не ужиться - и не тщусь,
Где унижаться - все едино.

Не обольщусь и языком
Родным, его призывом млечным.
Мне безразлично - на каком
Непонимаемой быть встречным
Читателем, газетных тонн
Глотателем, давильцем сплетен
Двадцатого столетья - он,
А я - до всякого столетья.

Остолбеневшей - как бревно,
Оставшееся от аллеи,
Мне все - равны, мне все - равно,
И, может быть, всего равнее,
роднее - бывшее - всего.
Все признаки с меня, все меты,
Все даты - как рукой сняло:
Душа, родившаяся где-то.

Так край меня не уберег
Мой, что и самый зоркий сыщик
Вдоль всей души, всей - поперек
Родимого пятна не сыщет.
Всяк дом мне чужд, всяк храм мне пуст,
И все равно, и все едино...
Но если по дороге куст
Встает, особенно - рябина...

Марина Цветаева
1934
Париж

Комментариев нет: