ты ушел, покинув их навсегда,
где молочные реки, кисельные берега,
золотые коровы, серебряные рога,
где ходят по небу-по кругу двадцать четыре луны,
где каравай вот такой ширины, вот такой ужины.
Утонешь в реке -
будешь плыть в парном молоке.
Умрешь - похоронят тебя не в земле,
в заварном киселе.
Будешь жив - потихоньку разжевывай каравай,
все выживают как-то, и ты, дурак, выживай.
Только выплывет из молока багровая рыба-Бог,
повернется, покажет тебе жемчужный, чешуйчатый бок,
ударит хвостом в молоко, осветит твою душу Лицом,
скажет: хорош, хорош, а видел ли мать с отцом?
На том ли, на этом свете, там или тут,
сидят во мраке, сальную свечку жгут,
колыбельную песню поют, тебя, убогого, ждут.
Пора тебе стать ребенком, ходить под столом пешком,
вычесывать насекомых густым роговым гребешком,
и жертвенный Агнец будет стоять на столе,
и продлятся дни твои на земле, и ночи - в земле.
Борис Херсонский
2009
Комментариев нет:
Отправить комментарий