и тошнотворнее, чем сегодня, уже не будет.
А по мне, все в твоих руках, положенных на живот:
роди президента, какого хочешь — себе и людям.
Ты говоришь, значенье Народа и Слова сведено до нуля?
За чем же дело? Роди президента. Это твоя земля.
Не напрасно миссис Линкольн и Кеннеди тужились —
ты-то чем хуже?
Ты увидишь, он еще победит мировое зло.
Римский первосвященник встанет у руки его левой,
Голубь Мира осенит его плечи белым-белым крылом,
а у ног его сядет британская королева, —
потому что, мамаша, держались вы молодцом, все прошло как по маслу,
и во имя Отца и Сына пойдет и все остальное,
например, орел демократии будет парить над страною,
или просто мирное небо засветится и не погаснет.
И, в послеродовой принимая назойливых репортеров,
поскольку в лесу откинет когти кто-то довольно крупный,
ты откажешься от виллы в Ницце, на радость консервативным старпёрам,
в пользу тихого хутора возле райцентра Крупки.
Ты посадишь у дома пионы, флоксы и мак.
Он толкается ножкой — это хороший знак.
Чувствуешь — в лоне бунтует плацента?
Роди президента.
Марыйка Мартысевич
2009
перевод с белорусского
Ильи Кукулина
2009
Комментариев нет:
Отправить комментарий