Des lendemains,
Attendre ici la fin.
Flotter dans l'air trop lourd
Du presque rien -
A qui tendre la main?
Si je dois tomber de haut,
Que ma chute soit lente.
Je n'ai trouvé de repos
Que dans l'indifférence
Pourtant, je voudrais retrouver l'innocence,
Mais rien n'a de sens, et rien ne va.
Tout est chaos
A côté.
Tous mes idéaux: des mots
Abimés...
Je cherche une âme, qui
Pourra m'aider -
Je suis
D'une génération désenchantée,
Désenchantée
Qui pourrait m'empêcher
De tout entendre?
Quand la raison s'effondre,
A quel sein se vouer?
Qui peut prétendre
Nous bercer dans son ventre?
Si la mort est une mystère,
La vie n'a rien de tendre.
Si le ciel a un enfer,
Le ciel peut bien m'attendre.
Dis moi,
Dans ces vents contraires comment s'y prendre?
Plus rien n'a de sens, plus rien ne va...
Mylène Farmer
"Désenchantée"
1991
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