А женщин беременных снова становится меньше.

Их томные песни уже не похожи на джаз,
Их старые мамы совсем не похожи на женщин,
Их старшие дети совсем не похожи на нас.

Беременным женщинам хочется масла и сливок,
Их старшие дети уныло бредут в магазин,
Их старые мамы глядят беспардонно счастливо
И ниточки тянут из полуистлевших корзин.

В их маленькой памяти все, чем питается память,
В их тоненьких ручках – букеты нездешних гвоздик.
Какие же песни моей – небеременной – маме
Мне нужно пропеть, чтобы голос дрожащий возник?

Какие романсы, какие канцоны мне спеть им –
Беременным летом, и солнцем, и светлой усталостью зим?
А что мне сказать-то моим неродившимся детям,
Которых впоследствии можно послать в магазин?
<...>

Катя Бушуева
1990-е